Poeta y novelista uruguayo nacido en 1920 en Paso de Los Toros.
Recibió la formación primaria y secundaria en Montevideo y a los dieciocho años se trasladó a Buenos Aires donde residió por varios años. En 1945 formó parte del famoso semanario «Marcha» donde se formó como periodista, colaborando allí hasta 1974.
Ocupó el cargo de director del Departamento de Literatura Hispanoamericana en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Universidad de Montevideo.
Desde 1983 se radicó en España donde permanece la mayor parte del año. Obtuvo el VIII Premio Reina Sofía de Poesía y recibió el título de Doctor Honoris Causa por la Universidad de Alicante. Su vasta producción literaria abarca todos los géneros, incluyendo famosas letras de canciones, cuentos y ensayos, traducidos en su mayoría a varios idiomas.
De su extensa obra se encuentran entre otros, la novela «Gracias por el fuego», «El olvido está lleno de memoria», y los poemarios, «Inventario Uno» e «Inventario Dos».
Falleció en Montevideo en mayo de 2009.
¿Qué por qué escribo esto? Porque ayer estuve en un pequeño y humilde homenaje que le hicieron en un angosto bar de La Latina. Tengo un amigo que siempre me han enseñado lo que es el arte, en muchos de sus aspectos, y uno de ellos era éste, el de las letras. Alguna que otra vez había leido y escuchado algo suyo, pero nunca le prestaba mucha atención, pero anoche mientras escuchaba las palabras escritas por él, pensé, y mucho...
No sabemos mucho sobre lo que nos rodea, no conocemos muchos de los rincones que están a nuestro alcance en el mundo y en muchas ocasiones, no nos preocupamos en conocer y entender otras culturas, y sobre todo a otras personas, que están a tu lado. La mayoría de veces nos preocupamos por cosas banales, sin sentido. Por eso, a veces, viene bien sentarse, relajarse y disfrutar, disfrutar con lo que a uno más le gusta, o simplemente, por una vez, ponernos a escuchar nuestros pensamientos...y sobre todo de aprender del mundo que nos rodea.
Ahora, os quiero dejar aquí para que leáis "Hombre que mira más allá de sus narices" de Mario Benedetti:
Hoy me despierto tosco y solitario
no tengo a nadie para dar mis quejas
nadie a quien echar mis culpas de quietud
sé que hoy me van a cerrar todas las puertas
y que no llegará cierta carta que espero
que habrá malas noticias en los diarios
que la que quiero no pensará en mí
y lo que es mucho peor
que pensarán en mi los coroneles
que el mundo será un oscuro
paquete de angustias
que muchos otros aquí o en cualquier parte
se sentirán también toscos y solos
que el cielo se derrumbará
como un techo podrido
y hasta mi sombra
se burlará de mis confianzas
menos mal
que me conozco
menos mal que mañana
o a más tardar pasado
sé que despertaré alegre y solidario
con mi culpita bien lavada y planchada
y no solo se me abrirán las puertas
sino también las ventanas y las vidas
y la carta que espero llegará
y la leeré seis o siete veces
y las malas noticias de los diarios
no alcanzarán a cubrir las buenas nuevas
y la que quiero
pensará en mi hasta conmoverse
y lo que es muchísimo mejor
los coroneles me echarán al olvido
y no solo yo muchos otros también
se sentirán solidarios y alegres
y a nadie le importará
que el cielo se derrumbe
y más de uno dirá que ya era hora
y mi sombra empezará a mirarme con respeto
será buena
tan buena la jornada
que desde ya
mi soledad se espanta.
Pues yo también tenia pensado escribir una poesía jaja, ya la escribiré que me ha picao =P.
La verdad es que la poesía casi siempre te hace pensar.